Lara estaba nerviosa. Todo estaba preparado para el lanzamiento de su primera novela. Sería un éxito. Había estado trabajando en ella setecientos treinta días, a razón de cuatro horas diarias, de cinco a nueve de la mañana. Cuando imprimió el primer borrador, lo llenó sin piedad de tachones rojos y tuvo que reescribirla. En el segundo, se dio cuenta de que había errado en la elección del narrador omnisciente, porque le daba la impresión de que hablaba como un auténtico ignorante. Lo cambio a un modesto testigo de los hechos situado en la mente de un personaje secundario. Entonces le pareció más creíble. Ya no tenía vuelta atrás, la había mandado a la imprenta para acabar con su tormentoso perfeccionismo. El lanzamiento no escatimaría medios: Facebook, Twitter, Instagram. Un auténtico bombardeo publicitario. Llegaría lejos. Tres cajas de libros, en la pequeña entrada de su casa, la obligaban a hacer acrobacias cada vez que salía al supermercado. El día previsto para su presentación en la sociedad literaria era el 23 de abril del 2020. Pero esa mañana solo recibió por correo electrónico una abultada factura que no sabía cómo iba a pagar.
Preparó un inspirado pastel de piel de patata y lo saboreó acompañado de media botella de ginebra de Guernsey que alguien le había regalado. Al fin y al cabo, el éxito solo era algo accesorio.
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