Feliz Día Internacional de la Poesía
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| Lu Hoyos Varios Haikus Solsticio de invierno. Entre ramas de arce el cielo azul. *** Día de Año Nuevo. Entre escarcha y niebla un gorrión. *** Ante la luna cantan los estorninos. Aún es de día. *** Sopla el cierzo. Primeras margaritas en la vereda. *** En el paisaje altas torres de acero el mundo humano. *** El sol de marzo se cuela entre los árboles. Quietud en la sombra. *** Se abrieron dos rosas cuando cesó el latido de mi anciana tía. *** El sol de mayo sobre las amapolas campo de trigo. Lu Hoyos |
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| Angélica Morales Nosotras En alguna parte, nosotras, la luz mordida en sus bordes. Nosotras y el latido angustioso de un reloj. No, no siempre fuimos bellas. (Nosotras) Ayer algo sombrío, el trazo tenebroso de una voz en las cortinas de la carne. Nosotras en el misterio, untando nuestras alas en una sopa de estiércol. Nosotras desnudas, con la gramática haciendo ruido en la garganta de la noche. Antes (nosotras) un vacío alto, la casa vacía de Dios. Nosotras o lo invisible o el temor o mil bocas de fuego ardiendo en el poema. Pero nosotras no escribimos versos, solo los pantalones oscuros de un muerto, la tormenta que ruge en el pecho de una pared. Nosotras, sí, como bestias amaestradas como un campo revolviéndose en su prisión de hilo. Angélica Morales |
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| Yoli López Sendas carnívoras Decapitada en terra fértil. Catástrofe e verdugo aniquilando un crisol sen fronteiras, suplicio da soedade sagaz. Voo como un astro de luz entre papiros de lume. Contra o paredón da morte, vólvome triunfo na exhortación sacrílega do vento, rachas de vento e sofre montando odiseas na neve que gotea vertixe. Víboras de auga en desbandada, puñais de aceiro no alento cego das miñas veas intermitentes. Terra estéril e hostil. Yoli López |
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| Moncha Prieto A TÚA VOZ (Barcelona, 1987) A túa voz vagalume senlleiro de noites alienadas que dormen na preguiza cómoda da ignorancia. Marusía que axita horizontes estáticos das gaivotas que un día venderon as súas alas e trocaron os soños por falsas lambetadas. A túa voz crítica, coma a dun mestre refugando ignorancias. Agarimosa coma unha nai que arrola ó seu meniño… e canta. Constante coma a man do amigo que sempre nos agarda. Doce mesmo coma as palabras que só din os amantes. A túa voz camiño de ningures dun quizais pendurada. Coroada de envexas, odiada e desexada. A túa voz arrecendendo a utópica chantada no desexo dunha meta soñada. A túa voz, amigo, é a vida que pasa. Moncha Prieto
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Flocos de algodón Non era ren: un floco de algodón flotando no ar, a forma cambiante dunha nube, menos co ruido dun bico, beizo contra beizo, o roce dunhas ás voando. Pero qué se perdeu polo camiño mentres ese algodón voaba alto, mentres cambiaban as nubes no ceo ou pasaban os paxaros voando, qué pensou, qué soñou que a fin pudo esquecer, ou a qué estraño paraíso renunciou non pode nomealo. Manuela Vicente Fernández |
